Há
coisas que apenas se sentem, são indizíveis
na
distância que a palavra não alcança
perdida
nos mil dias, nas flores de Maio
por
um poema
por
uma história que não era minha
como
não é o voo dos pássaros
nem
a paz dos rios.
Minhas,
só tenho a vida e a morte
e
algumas palavras... doces e amargas.
Por
um poema
estou imperdoavelmente triste.
MariaJB
